El noveló la historia
con su pluma de escritor
con tinta de la memoria
sobre el papel la estampó.
Allí desplegó su empeño
robando al descanso sus horas
iba en pos de sus sueños
de volver al presente la historia.
El libro nació en El Bosque
su pueblo en Andalucía
en una tarde de invierno
donde el pasado volvió a la vida.
Le vi firmando sus libros
en la foto de un periódico
y aceleró mi corazón su ritmo
volviéndose por él melancólico.
Y soñé con sus manos fuertes
escribiendo sobre mi piel
la historia que allí en mi mente
se dibujaba con el.
Quiso el destino travieso
que un día el escritor me viera
en suave vuelo de luciérnaga
por mi jardín de poemas.
Cruzó montañas y mares
desdibujando distancias
atraído por los imanes
del centro que mueve el alma.
Desde entonces él es mi motivo
la génesis de las caricias
mi puerto, mi razón, mi nido
el motor que mueve mis días.
Y soy en su mar la espuma
la sal , el oleaje, la arena
la estela que por las noches
sobre sus aguas se entrega.
Mi escritor...
2 comentarios:
Bellos versos para Pepe. En esa foto que has puesto no se me ve, pero yo andaba cerca.
Quizás no se te vea en la foto Aro, sin embargo no solo en ella estás cerca , si no que siempre.
Nunca olvidamos que por ti nos conocimos y en todo lo bueno que vivimos te recordamos siempre.
Muchos cariños y todo lo bueno siempre.
Cecy
Publicar un comentario