Como madura ciruela
de piel acharolada
mi boca por ti esperaba
con ansias de sanguijuela.
No hay pecado se decía
la acongojada conciencia
que intentaba poner paciencia
en el deseo de ser mordida.
Ay del dolor de esta boca mía
panal de mieles que aguardan
llanto de flores que sangran
sin encontrar mejoría.
Muerde el deseo que abruma
rompe mi noche en tu alba
siembra en mi cuerpo la calma
quiero en tu mar ser la espuma.
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