El es altura , estepa, trueno
remolino en las vértebras del viento
es grito que se quiebra en mil fragmentos
y se riega en los rincones de mi cuerpo.
El es la altura inalcanzable de una nota
un Mi mayor en los misterios del beso
hiedra que se adhiere en mis paredes
amapola que en los dedos se deshoja.
El es curvatura en el arco del deseo
la tensión de la lienza , su silvido
la punta de la flecha en mis sentidos
la rendición de mi bandera a sus latidos...
2 comentarios:
Bella poesia.
Buen Martes.
Muchas gracias Antonio, lo mismo para ti.
Saludos
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