Una flor se mecía
plácida con el viento
éste le daba a diario
ráfagas de su aire fresco.
La flor desconocía
cualquier otro movimiento
por eso es que pensaba
que aquello era cómo un vuelo.
A la hora en que él soplaba
ella ya le estaba esperando
turgentes y ansiosos sus pétalos
y la emoción latiendo en su tallo.
Los rayos del sol poniente
iluminaban la tarde
traspasando calor a su pecho
hasta sentir que le arde.
No deseaba ser mariposa
cómo sus otras compañeras
ella es una flor hermosa
que las tardes con el viento vuela.
La vi entristecer y quebrarse
cabizbaja y acongojada
sus pétalos en desorden
lágrimas de dolor derramaban.
Me acerqué para consolarla
más no pude decirle nada
las tristezas de las flores dejan
el alma de quienes las ven calladas.
Me senté esa tarde a su lado
sin emitir ni un sonido
quizás el silencio le hablara
a su corazón mal herido.
Pasaron las horas muy lento
y la flor no decía nada
parecía esperar al viento
más éste nunca llegaba.
Oscureció hasta hacerse la noche
con su manto de estrellas brillando
y ella sin un reporche
al viento seguía esperando.
El amor nos causa heridas
sin siquiera desearlo
cómo le pasó esa tarde al viento
que por él la dejó esperando.
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