Que desconsolada tarde
ésta que de gris se viste
parecen brotarle lágrimas
parece estar tan triste.
Desde el follaje del acacio
las hojas para ella bailan
abanicando el aire despacio
intentan acariciarla.
Más la tarde y su melancolía
la mirada tiene en el suelo
y no advierte la alegoría
de las hojas pintando el cielo.
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